Darbuka

Pr'aquele que cresceu no espetáculo

Que aprendeu que deve-se sempre mentir a morte

Numa procura constante pelo êxtase

(Mas não a transcendência, sim o êxtase de papel)´

Torna-se estranho o que é de fato o mais comum

O caminho do meio, o sertão nosso de cada dia

A calma vazia de uma tarde sem palavras

O olhar vago, ensimesmado no silêncio da carne

Deixar-se estar, sem ser triste nem alegre

Silêncio, deixem-nos dormir!

Amanhã já chega a hora e ambos recomeçam a dança

Na batida de um tambor

Na partida de um amor

Ainda havemos de contorcer o semblante

Pois, ainda que na ponta d'um espinho,

Encontrou-se o equilíbrio por um instante